Stilettos & Schattengeschäfte

Warum man niemals barfuß zu einer Erpressung erscheinen sollte

Das Mausoleum aus Leder

Constanze von Kneten-Hagelsieben-Reichmann betrachtete ihren begehbaren Kleiderschrank nicht als Möbelstück. Er war eine Mischung aus Beichtstuhl und Hochsicherheitstrakt. In diesem Raum, der mehr Quadratmeter verschlang als die gesamte Existenzgrundlage eines durchschnittlichen Berliner Start-up-Gründers, roch es nach altem Geld, neuem Kalbsleder und der süßen Bitterkeit von Fehlkäufen, die man nur tätigte, wenn der Ehemann die Scheidungspapiere per Kurier geschickt hatte. Ihre Schuhe lagerten dort nicht profan nach Farben oder Saisons. Ordnung war etwas für Menschen, die ihre Gewürze alphabetisch sortierten und beim Sex Socken trugen.

Nein, Constanze sortierte nach „Katastrophen-Potenzial“.

Links standen die „Ich-habe-nichts-getan-und-sehe-trotzdem-fabelhaft-aus“-Ballerinas. Daneben die „Mein-Ex-Mann-soll-vor-Neid-erblassen“-Stilettos (mindestens 12 cm, gefährlich instabil, aber optisch eine Kriegserklärung). Sogar für die „Ich-habe-auf-der-letzten-Party-zu-viel-Prosecco-getrunken-und-mit-dem-Caterer-über-meine-Kindheit-gesprochen“-Pumps gab es einen Platz: ganz hinten im Schrank, in der dunklen Ecke namens „Tal der Tränen“.

„Heute“, murmelte Constanze und hielt einen zitronengelben Slingback von Prada gegen das Licht, „bist du dran. Oder bist du zu gelb? Gibt es ein ‚zu gelb‘ für einen Dienstag, an dem man eigentlich bei einer Kaugummi-Vernissage sein sollte?“

Sie seufzte. Trixie klebte vermutlich Kaugummis an Galeriewände und nannte das Ganze „Die visköse Einsamkeit des Seins“, während sie darauf wartete, dass ein Kritiker das Wort „gesellschaftskritisch“ in seinen Notizblock kritzelte. Constanze war einfach nur fertig. Sie sah an sich herunter – teurer Stoff, billiger Wein und ein Nervenkostüm, das nur für die Altkleidersammlung taugte.

Sie stieg auf ihre kleine, weiß lackierte Leiter, um das oberste Regal zu erreichen. Dort thronten die ungetragenen Schätze. Die „In-Case-of-Emergency“-Schuhe.

„Wenn ich sterbe“, dachte sie, während sie einen dunkelgrünen Satin-Schuh mit funkelnder Kristall-Schnalle streichelte, „will ich, dass man mich in diesen Manolos beerdigt. Oder zumindest möchte ich, dass sie bei der Testamentseröffnung auf dem Tisch stehen. Sie strahlen so eine Autorität aus, die mir im echten Leben völlig fehlt.“

Constanze war dabei, den rechten Schuh des Paares auf seine Symmetrie zu prüfen, als sie es hörte. Ein Geräusch. Es war kein gewöhnliches Hausgeräusch wie das Knacken der alten Dielen oder das leise Summen des Weinkühlschranks. Es war das Geräusch von jemandem, der versuchte, leise zu sein und dabei spektakulär scheiterte. Ein metallisches Kling, gefolgt von einem unterdrückten Fluch, der verdächtig nach „Mistkacke“ klang.

Sie spürte ihren eigenen Herzschlag bis in die Fingerspitzen. War das der Wind? Nein, der Wind fluchte nicht auf Deutsch. War es ihr Ex-Mann, der heimlich seinen alten Golfschläger holen wollte? Unwahrscheinlich, er hatte jetzt eine Freundin namens Chantal, die Yoga-Retreats in Bali organisierte und alle Golfschläger gegen Klangschalen ausgetauscht hatte.

Sie hielt den Atem an. Das Geräusch kam näher. Schwere Schritte auf dem Teppichläufer im Flur.

„Oh Gott“, dachte sie panisch. „Ich werde ermordet. Und ich trage einen Pyjama mit Seepferdchen-Print! Das ist kein Outfit für die Titelseite der Lokalzeitung. ‚Society-Lady in Meeresgetier-Nachtwäsche gemeuchelt‘. Die Leute werden denken, ich hätte den Verstand verloren.“

Sie klammerte sich an die Leiter. Der Griff um den Seidensatin festigte sich. Ein kurzer Check des Absatzes reichte: stabil genug für eine Gehirnerschütterung. Die Angst war verflogen, übrig blieb nur die eiskalte Entschlossenheit, den Abend endlich zu beenden.

Die Tür zum Schrank schwang auf.

Dort stand er. Er wirkte, als hätte ihn das Leben mehrmals gründlich gekaut und dann angewidert auf den Asphalt ausgespuckt. Seine Daunenjacke glänzte vor billigem Imbissfett, und die Sturmhaube saß so schief, dass sein linkes Auge verzweifelt durch den Mundschlitz blinzelte. Er keuchte, als hätte er einen Marathon hinter sich. Das Brecheisen in seiner Hand war eine einzige rostige Ruine – genau wie der Rest seines Auftritts. Er zitterte so sehr, dass das Metall verräterisch gegen seine Ringe schlug.

„Keine Bewegung!“, presste er hervor. Seine Stimme klang, als hätte er eine Packung Reißzwecken verschluckt.

Constanze starrte ihn an. Sie starrte auf seine Füße.
„Sind das… Wanderstiefel?“, fragte sie entsetzt.

Der Einbrecher, den wir ab jetzt Kevin nennen (weil er einfach wie ein Kevin aussah), blinzelte. „Was? Ja. Warum?“

„In meinem Kleiderschrank? Auf einem handgeknüpften Seidenteppich? Wissen Sie eigentlich, was für eine Profiltiefe diese Dinger haben? Sie tragen den ganzen Dreck des Vorgartens direkt in mein Allerheiligstes!“

Einen Moment lang wusste Kevin nicht, ob er drohen oder sich entschuldigen sollte. Er hatte mit Panik gerechnet, nicht mit einer Vorlesung über Interior Design. Diese Frau war entweder lebensmüde oder völlig wahnsinnig. „Halt den Mund! Wo ist der Tresor? Und die Uhren! Ich weiß, dass dein Alter Uhren sammelt!“

„Mein ‚Alter‘, wie Sie ihn so charmant nennen, ist seit zwei Jahren mit einer Frau namens Chantal in einem Ashram und besitzt wahrscheinlich nur noch eine Sonnenuhr aus recyceltem Treibholz“, erwiderte Constanze und stieg langsam, Stufe für Stufe, von der Leiter herab. Sie hielt den Manolo hinter ihrem Rücken verborgen. „Und der Tresor ist leer. Bis auf eine Kopie meines Ehevertrags, die selbst für einen Dieb deprimierend zu lesen wäre.“

Kevin machte einen Schritt auf sie zu und fuchtelte mit dem Brecheisen. „Lüg mich nicht an! Reiche Tussis haben immer Schmuck. Los, mach die Schubladen auf!“

Ihr Puls beruhigte sich, während ihr Verstand auf Angriff schaltete. Kevin war kein übermächtiger Gegner mehr, er war nur ein Amateur, der ihren Abend ruiniert hatte – und dafür würde er jetzt bezahlen.

„Hören Sie, Kevin – darf ich Sie Kevin nennen? Sie haben diese spezifische Aura eines Mannes, dessen Mutter ihm immer noch die Brotdose mit ausgestochenen Bärchen-Schnitten schmiert –, Sie sehen furchtbar gestresst aus. Diese Haube ist eine modische Kapitulation. Sie betont Ihre Wangen auf eine Weise, die Ihrem Gesicht die Anmutung eines Mopses verleiht, der versucht, durch eine blickdichte Feinstrumpfhose zu atmen.“

Kevin schnappte nach Luft. „Ich bin kein Mops! Ich bin ein gefährlicher Einbrecher!“

„Ein gefährlicher Einbrecher mit schlechtem Schuhwerk“, korrigierte sie ihn. Sie stand jetzt Auge in Auge mit ihm. Dass er größer war, ignorierte sie einfach. Wer in so einem billigen Aufzug in ihr Haus einbrach, hatte in ihren Augen ohnehin schon verloren, noch bevor er das Brecheisen angesetzt hatte.

„Geld her!“, rief Kevin erneut, während seine Autorität Sprünge bekam.

„Passen Sie auf“, sagte Constanze und machte eine vage Geste zu den Regalen hinter sich. „Ich habe kein Bargeld. Aber sehen Sie diese Schuhe? Das hier ist eine Wertanlage. Wenn Sie klug wären, würden Sie nicht nach Gold suchen. Sie würden sich diese Vintage-Chanel-Boots schnappen. Die steigen im Wert schneller als jede Aktie.“

Kevin warf einen unsicheren Blick auf die Regale. Tausende von Absätzen starrten ihn an wie die Speere einer winzigen, sehr modischen Armee. „Schuhe? Was soll ich mit Schuhen?“

„Verkaufen!“, rief Constanze. „Aber natürlich nur an Kenner. Wenn Sie sie auf dem Flohmarkt verscherbeln, kriegen Sie nur Ärger mit dem Finanzamt. Kommen Sie mal näher. Schauen Sie sich die Naht an diesen Louboutins an.“

Sie lockte ihn tiefer in den Schrank. Kevin, der offensichtlich nicht der hellste Stern am kriminellen Firmament war, folgte ihr. Er trat vorsichtig über einen Haufen Seidenschals.

„Schauen Sie sich diese Spitzen an, Kevin. Das Modell ‚Pigalle‘. Benannt nach dem Ort in Paris, an dem die Sünden so tief sind wie diese Absätze. Wissen Sie, was Paris wirklich ist? Es ist der Ort, an dem Frauen begriffen haben, dass Eleganz die tödlichste Form der Gegenwehr darstellt. Man braucht keine Pistole, wenn man 12 Zentimeter gehärteten Stahl unter der Ferse trägt.“

Constanze drosch einfach drauf. All der Frust über den Abend, das Parkett und diesen Amateur landete punktgenau auf Kevins Knochen. Er klappte zusammen, bevor er das Brecheisen fallen lassen konnte.

KLACK.

Ein Schuss aus zwölf Zentimetern

Der Laut, der aus Kevin herausbrach, klang weniger nach krimineller Energie und mehr nach einer Hupe, die unter Wasser langsam den Geist aufgab. Er ließ das Brecheisen fallen, das mit einem gedämpften, fast beleidigten Plopp im Kaschmirteppich versank und schwankte und jaulte. Er umklammerte sein Schienbein, als versuche er, die Knochen eigenhändig wieder in die richtige Umlaufbahn zu schieben.

„Au! Verdammt noch mal! Was war das?“, jaulte er, während er auf einem Bein durch den Schrank hüpfte. „Haben Sie mich gerade mit einem Schuh geschlagen?“

Constanze klammerte sich an den Schuh. Eigentlich war der Seidensatin viel zu schade für so einen dreckigen Kampf, aber der Griff fühlte sich erschreckend gut an. „Ich habe mich verteidigt“, sagte sie mit einer Stimme, die nur leicht zitterte. „Und ich muss sagen, der Absatz hat eine erstaunliche Durchschlagskraft. Die Verkäuferin bei KaDeWe sagte zwar, er sei für den ‚großen Auftritt‘ gedacht, aber ich glaube, sie meinte damit keine körperliche Auseinandersetzung.“

Ihre Gedanken überschlugen sich. Während ein Teil von ihr heulend den grünen Satin untersuchte und den Weltuntergang prophezeite, falls das Leder gelitten hatte, betrachtete der Rest von ihr den Einbrecher. War er vielleicht die Reinkarnation einer Fliege, die ständig gegen die Scheibe knallte? Vielleicht sollte sie die Jimmy Choos im Schrank lassen und ihm stattdessen einfach beim Aufstehen helfen.

Gebrochen! Es ist durch!‘, wimmerte er und drapierte seinen zitternden Körper über eine Reihe von Abendclutches.

„Unsinn“, erwiderte Constanze und schob sich ein Stück weiter in Richtung Tür. „Das war nur der Schock. Und bitte, lassen Sie die Birkin-Bag los. Das Leder ist extrem empfindlich gegenüber Handschweiß und… nun ja, Einbrecher-Angstschweiß.“

Seine Augen waren nur zwei rote Punkte in dem dunklen Stoff. Er sah sie so verständnislos an, als hätte sie ihm die Relativitätstheorie erklärt und nicht nur sein Schienbein zertrümmert. „Du denkst auch, Geld macht den Schmerz besser, oder? Ich brauche die Kohle für Herrn Schröder! Er hat den Grauen Star, er findet sein Laufrad nicht mehr und rennt ständig mit dem Kopf gegen den Trinknapf. Er ist mein einziger Sozialkontakt, verdammt!“

Constanze blinzelte. „Ein Hamster mit Orientierungslosigkeit? Das klingt weniger nach einer OP und mehr nach einem sehr traurigen Fall für die Biotonne, Kevin. Oder nach einem Tierarzt, der seine Yacht über die Ängste von Kleinnager-Besitzern finanziert.“

Sie sah den kleinen, verschwitzten Mann vor sich, der in seinem traurigen Polyester-Dasein gefangen war, und spürte einen Anflug von Empathie. Aber dann fiel ihr Blick auf das Brecheisen, das fast ihre limitierten Chanel-Ballerinas berührte.

„Hören Sie zu, Kevin. Wir haben zwei Möglichkeiten. Erstens: Sie humpeln jetzt aus diesem Haus, ich vergesse, dass Sie hier waren, und Sie suchen sich einen Job, bei dem man keine Menschen in Seepferdchen-Pyjamas erschreckt. Oder zweitens: Ich teste, ob der andere Schuh aus dem Paar genauso präzise trifft wie der erste.“

Kevin schien nachzudenken. Er blickte auf das Brecheisen, dann auf Constanze, die jetzt kampfbereit beide Schuhe wie Nunchakus in den Händen hielt. In diesem Moment vibrierte etwas in Constanzes Tasche, die an einem Haken neben der Tür hing.

Es war ihr Handy. Der Klingelton war „Material Girl“ von Madonna.

Kevin erstarrte. Constanze erstarrte.
„Gehen Sie ran?“, fragte er neugierig.

„Das ist höchst unpassend während eines Überfalls!“, zischte sie. Doch als sie den Namen auf dem Display sah, fluchte sie leise. Es war Trixi. Wenn sie nicht ranging, würde Trixi denken, sie sei entweder tot oder – was schlimmer war – sie würde sie mit jemand anderem über sie lästern lassen.

„Ich muss das kurz annehmen“, sagte Constanze zu Kevin. „Bleiben Sie genau dort. Rühren Sie sich nicht.“

Sie griff nach der Tasche, hielt Kevin aber weiterhin mit einem festen Blick (und einem spitzen Absatz) in Schach. Sie drückte auf ‚Annehmen‘.

„Trixie? Ich kann gerade nicht…“

„Constanze! Ein Debakel!“, brüllte Trixie, und man hörte im Hintergrund das entsetzte Keuchen einer Vernissage-Crowd. „Mein Kaugummi-Mahnmal ‚Die klebrige Last der Existenz‘ ist kollabiert! Ein dicker Brocken Minz-Melange ist direkt im Dekolleté der Bürgermeistergattin gelandet. Sie zieht Fäden bis zum Buffet! Wo steckst du?“

„Trixie, hör zu“, zischte Constanze, während Kevin sich mit der Grazie eines betrunkenen Elefanten in Richtung der Rolex-Schatullen schob. „Ich werde gerade ausgeraubt. Von einem Mann, der für das Augenlicht eines Goldhamsters töten würde – oder er besitzt diese ganz spezielle kriminelle Energie, die normalerweise schon an einer mittelschweren Kindersicherung oder einem besonders flauschigen Teppichläufer scheitert.“

„Ausgeraubt?“, Trixie hielt inne. „Trägst du das Modell mit den Seepferdchen? Bitte sag mir, dass du wenigstens Lipgloss aufgelegt hast. Man weiß nie, wer die Spurensicherung leitet. Ist der Typ ein ‚Bad Boy‘-Modell oder eher Marke Resterampe?“

„Er ist Marke ‚Mops in einer Socke‘, Trixie! Ruf die Polizei, bevor er meine Rente in Form von Chronographen verspeist!“ Constanze legte auf und starrte Kevin an, der versuchte, eine goldene Rolex aus der Schatulle zu fischen.

Lassen Sie das!“, herrschte sie ihn an. „Das Teil gehört meinem Ex-Mann. Eigentlich würde ich Ihnen ja beim Tragen helfen, aber auf den Papierkrieg mit der Versicherung habe ich heute beim besten Willen keinen Nerv.“

Kevin wirbelte herum. „Die Polizei? Du hast die Bullen gerufen? Das war nicht Teil der Abmachung!“

„Wir hatten keine Abmachung, Kevin! Wir hatten ein modisches Missverständnis!“, konterte Constanze.

Panik flutete Kevins Gesicht und verdrängte den letzten Rest rationalen Denkens. Er stürmte los, verfehlte sie aber komplett und riss stattdessen die Schalstange aus der Verankerung. Er ging zu Boden, begleitet vom leisen Rascheln von Dutzenden Seidenschals, die auf ihn herabregneten.

Hermès- und Gucci-Schals regneten auf ihn herab und hüllten ihn komplett ein. Kevin fuchtelte blind mit dem Eisen, traf die Halterung der Handtaschen und bekam prompt eine schwere Clutch an den Kopf. Er rutschte auf einem Lackschuh aus, verlor den Halt und riss das gesamte Regal mit sich. Einen Moment später war er unter einem Haufen aus Leder und Ugg-Boots begraben. Nur sein Arm ragte heraus und hielt sich krampfhaft an einem rosa Hausschuh fest.“

„Ich glaube…“, krächzte Kevins gedämpfte Stimme, „…der Schrank hat eine Seele. Und sie ist verdammt rachsüchtig.“

Constanze atmete tief durch. Sie glättete ihren Seepferdchen-Pyjama und stellte fest, dass sie gut in Form war. Sie hatte einen Einbrecher mit nichts als ihrem Geschmack und ihrer Schwerkraft besiegt.

Bevor Constanze den Sieg mit einem tiefen Atemzug feiern konnte, drang ein Geräusch von draußen herein, bei dem sie unwillkürlich die Schultern hochzog. Das satte, schwere Wumpf einer SUV-Tür hallte durch die Auffahrt. Kein Streifenwagen. Das war Friedrichs G-Klasse, die sich wie üblich mit der dezenten Eleganz eines Panzers bemerkbar machte. Ihr Ex-Mann, der „Ashram-Ego-Shooter“, war zurück. Und er brachte garantiert keine Erleuchtung mit, sondern nur eine neue Ladung Chaos.

Namasté im Trümmerfeld

Constanze starrte die Schranktür an, hinter der Kevin versuchte, sich geräuschvoll aus einem Berg von Wildleder zu schälen. „Bitte, liebes Schicksal“, flehte sie in Richtung Decke, „klar, die Hochlandmönche-Saga war maßlos erstunken und erlogen, aber wenn Sybille so herrlich neidisch guckt, verliere ich einfach jeglichen Bezug zur Wahrheit, aber dieser Einbruch plus mein Ex-Mann ist ein karmisches Overkill-Paket, das ich nicht bestellt habe!“

Sie hörte, wie der Schlüssel im Schloss der Haustür gedreht wurde. Friedrich hatte seinen Schlüssel also nicht abgegeben. Natürlich nicht. Ein Mann wie Friedrich von Kneten-Hagelsieben betrachtete Eigentumsverhältnisse eher als Empfehlungen, solange sie zu seinem Vorteil waren.

„Constanze? Schatzi? Bist du da?“, hallte seine Stimme durch das Treppenhaus. Sie klang anders. Früher war sie scharf und präzise gewesen wie ein frisch geschliffenes Skalpell. Jetzt schwang da eine künstliche Sanftheit mit, ein spirituelles Wabern, das Constanze sofort Aggressionen bescherte.

Kevin gab unter dem Schuhberg ein ersticktes Geräusch von sich. „Hilfe… ich krieg keine Luft… der linke Stiefel steckt in meinem Ohr…“

„Pshhh!“, zischte Constanze in Richtung des Schuhhaufens. Sie wirbelte herum, suchte verzweifelt nach einer Lösung und entschied sich für die älteste Taktik der Welt: So tun, als wäre alles absolut normal, während man innerlich eine Kernschmelze erleidet.

Sie sprang über das liegende Brecheisen, warf einen letzten, warnenden Blick auf den zuckenden Berg aus Leder und Satin und schlüpfte aus dem Schrank, als Friedrich das Schlafzimmer betrat.

Er stand im Raum wie das fleischgewordene Titelblatt eines Magazins für wohlhabende Sinnsuchende. Seine weiße Leinenhose besaß so viel überschüssigen Stoff, dass man daraus ein komplettes Rettungsfloß für eine Kleinfamilie hätte nähen können. Sein Hemd stand so weit offen, dass die behaarte Brust den Blick auf eine Kette mit einem Amethysten freigab, der so groß war, dass er vermutlich ein eigenes Gravitationsfeld besaß. Er roch nach Patchouli, teurem Haargel und jener spezifischen Sorte von Arroganz, die Männer entwickeln, wenn sie glauben, dass ihre Steuerhinterziehung durch Meditation geheilt wurde.

„Namasté, Constanze“, sagte er und hob die Hände zu einer Gebetsgeste.

Sie starrte ihn an. In ihrem Kopf schrie es: „Oh mein Gott, hat er sich die Augenbrauen zupfen lassen? Und was ist das für eine Kette? Er sieht aus wie ein Reitlehrer, der zu viel Zeit in einer Esoterik-Buchhandlung verbracht hat!“

„Friedrich“, erwiderte sie und versuchte, nicht auf den Schrank hinter ihr zu schauen, der leise vibrierte. „Was machst du hier? Ich dachte, du suchst in Bali nach deinem inneren Kind. Hast du es gefunden? Oder hat es dich wegen Vernachlässigung verklagt?“

Er lächelte sie von oben herab an, mit einer Ruhe, die sie aggressiver machte als jeder Streit. Er nannte es vermutlich ‚innere Mitte‘, aber für sie sah es nur nach einer sehr teuren und sehr schlecht getarnten Midlife-Crisis aus. „Dein Karma ist heute sehr… stachelig, Constanze. Ich spüre disharmonische Schwingungen. Viel Rot. Sehr viel aggressives Rot.“

„Das ist kein Karma, das ist mein Pyjama!“, entgegnete sie und trat einen Schritt vor die Schranktür. „Und wenn wir schon von Schwingungen reden: Deine Anwesenheit schwingt gerade ganz gewaltig gegen meine Hausordnung. Was willst du?“

Friedrich atmete tief ein und aus, als müsse er erst einmal eine Ladung Sauerstoff energetisch reinigen, bevor er antwortete. „Ich bin gekommen, um meine Uhren zu holen. Die mechanischen Relikte meiner materiellen Vergangenheit. Ich möchte sie in einem rituellen Akt verkaufen und den Erlös einem Projekt für vegane Wasseraufbereitung in Ubud spenden.“

„Du willst die Rolex-Sammlung verkaufen, um Wasser zu streicheln?“, fragte Constanze fassungslos.

In diesem Moment ertönte aus dem Schrank ein lautes Klock. Kevin hatte versucht, sich aufzurichten, und war gegen die Innenseite der Tür gestoßen.

Friedrich hielt inne. Er legte den Kopf schief. „Was war das? Hast du ein Tier im Schrank? Ein Krafttier vielleicht?“

„Ein Krafttier? Exakt!“, sprudelte es aus Constanze heraus, während ihr Verstand Saltos schlug, um eine plausible Lüge zu zimmern. Ein peruanischer Stepp-Hund, falls du es genau wissen willst. Sehr exklusiv. Er reagiert allergisch auf Lärm und, Gott weiß warum, auf Leinen. Er hatte eine schwere Kindheit in irgendeiner peruanischen Weberei. Ein echtes Sensibelchen. Wenn du die Tür öffnest, wird er deine Hose als feindliches Objekt markieren und dich vermutlich in den Knöchel beißen, bis du die Chakren verlierst.“ Sie breitete die Arme aus und wirkte dabei weniger wie eine Heilerin und mehr wie eine sehr entschlossene Vogelscheuche in Seidenpyjama. „Zieh Leine, Friedrich. Geh zurück in deinen Ashram und lass deine Steine aufladen. Komm wieder, wenn dein Amethyst vor Erleuchtung glüht oder du gelernt hast, dass Hausschlüssel keine Einladung zum Stalking sind.“

Doch Friedrich war nicht mehr der Friedrich, der sich mit einem Argument abspeisen ließ. Er war jetzt der „intuitive“ Friedrich. Er trat einen Schritt näher. „Constanze, du lügst. Dein Herzchakra flattert wie ein gefangener Schmetterling. Du versteckst etwas vor mir. Ist es dieser Yoga-Lehrer aus dem Tennisclub? Ist er da drin?“

„Es ist kein Yoga-Lehrer!“, schrie sie, während sie innerlich betete, dass Kevin das Bewusstsein verlor.

„Ich werde nachsehen“, sagte Friedrich bestimmt. Er schob Constanze sanft, aber mit der Kraft eines Mannes, der täglich Sonnengrüße praktizierte, beiseite. „Ich muss die Energie klären.“

„Friedrich, nein! Das ist eine schlechte Idee! Die Schwingungen sind katastrophal!“, rief sie, doch es war zu spät.

Er riss die Schranktür auf.

Von einem peruanischen Hund keine Spur. Da war nur Kevin, der mitten in meiner Sammlung hockte und aussah wie ein Häufchen Unglück. Ein Schal hatte sich mehrmals um seinen Hals gewickelt, die Haube hing ihm schief im Gesicht, und er hielt einen meiner glitzernden Absätze fest, als würde er gleich darin versinken. Ein jämmerlicher Anblick.

Friedrichs Gesicht entgleiste. Der spirituelle Hochmut wich einer harten, fast schon chirurgischen Kälte, als sein Blick von Kevin zu den verstreuten Rolex-Schatullen wanderte. „Constanze?“, fragte er, und seine Stimme war wieder jenes Skalpell, das sie so hasste. „Erklär mir bitte, warum ein maskierter Amateur in deinem Schrank sitzt und meine Uhren wie Beute sortiert, während er aussieht, als hättest du ihn durch den Wolf gedreht und danach mit Glitzer bestreut?“

Constanze verschränkte die Arme. Wenn die Situation schon eskalierte, dann wenigstens mit Stil. „Er wollte Herrn Schröder retten, Friedrich. Und er hat meine Gucci-Loafer beleidigt. Was hättest du denn getan? Ihn mit deinem Amethysten zu Tode meditiert?“

In diesem Moment hörten sie von unten die Sirenen der Polizei. Trixie hatte nicht nur die Beamten gerufen, sondern wahrscheinlich auch die Presse, den Katastrophenschutz und ihren persönlichen Astrologen.

„Die Polizei ist da“, sagte Constanze und spürte eine enorme Erleichterung. „Friedrich, sei so lieb und lass sie rein. Und sag ihnen, sie sollen eine Trage für den Mops im Schrank mitbringen. Er hat eine schwere Verletzung am Schienbein – Diagnose: Manolo-Trauma.“

Friedrich sah zwischen dem wimmernden Kevin und seiner exzentrischen Ex-Frau hin und her. Zum ersten Mal in seinem Leben schien er absolut sprachlos zu sein.

„Und Friedrich?“, fügte Constanze hinzu, während sie sich eine Locke aus der Stirn strich. „Wenn du die Tür öffnest, pass auf die Stufen auf. Wir wollen doch nicht, dass dein Karma ins Stolpern gerät.“

Während Friedrich mit wehenden Leinenhosen nach unten stürmte, um die Staatsmacht zu empfangen, erstarrte Constanze. Kevin vergaß für einen Moment seinen Schmerz und starrte auf das Metallstück in seiner Hand. Es war klein, silbrig und sah verdammt wichtig aus. Dass es ausgerechnet aus dem smaragdgrünen Absatz gefallen war, ergab überhaupt keinen Sinn.

„Das… das hat mich am Kopf getroffen“, murmelte Kevin und starrte das Ding an, als wäre es ein außerirdisches Artefakt. „Es war in dem grünen Schuh versteckt.“

In ihrem Kopf fügten sich die Puzzleteile zusammen. Die Baronin von Zitzewitz war berüchtigt für ihre Dossiers und die Macht, die sie über ihre Ex-Männer und die High Society ausgeübt hatte. Dass der Stick in diesem Absatz steckte, änderte alles. Kevin und sein Brecheisen waren nur das Ablenkungsmanöver für ein größeres Spiel. Die Polizei stürmte das Haus.

Projekt Flanell: Schmutzige Wäsche in HD

Die Spurensicherung durchkämmte systematisch das Trümmerfeld in Constanzes Schrank. Taschenlampen glitten über zerrissene Seide, während der schwere Duft von Chanel No. 5 in der Luft hing. Inspektor Müller betrachtete das Desaster mit ungläubigem Schweigen. Sein Schnurrbart zuckte bei jedem Atemzug – ein deutliches Zeichen dafür, dass er kurz davor war, die Beherrschung zu verlieren. Er fixierte das verrostete Brecheisen, das mitten in einem Haufen Ugg-Boots steckte.

„Also, lassen Sie mich das rekapitulieren, Frau von Kneten“, sagte Müller und kritzelte mit einem zu kleinen Bleistift in sein Notizbuch. „Der Tatverdächtige, Herr Kevin K., wurde von Ihnen mittels… äh… Wurfgeschossen aus dem Bereich der Luxus-Fußbekleidung kampfunfähig gemacht?“

„Es war Notwehr, Herr Inspektor“, sagte Constanze und versuchte, so zerbrechlich wie möglich auszusehen, was in einem Seepferdchen-Pyjama gar nicht so einfach war. „Ich fühlte mich in meiner tiefsten modischen Integrität verletzt. Und er hatte ein Brecheisen! Ein sehr unförmiges, bedrohliches Brecheisen.“

Es war der teuerste Abtransport in der Geschichte des lokalen Rettungsdienstes. Kevin war so dick in Hermès eingewickelt, dass er kaum auf die Trage passte – ein jämmerliches Bündel aus Seide und krimineller Inkompetenz. „Die spinnt doch!“, presste er hervor, während die Sanitäter ihn Richtung Treppe manövrierten. „Schaut euch mein Bein an, die hat voll draufgehalten. Mein Schienbein bringt mich um, echt jetzt!“ Ein kleiner, silberner Lichtreflex in Kevins Faust verriet ihn. Er hielt den Stick immer noch umklammert. Es war kein zufälliges Festhalten; es war ein Krampf, geboren aus der nackten Angst, das Einzige zu verlieren, was jetzt noch zählte.
Ihr Gehirn schaltete in den Überlebensmodus der Schnäppchenjägerin: Wenn dieses Ding in der Asservatenkammer verschwand, war es verloren zwischen krummen Nummernschildern und beschlagnahmten Grasbeuteln. In ihrem Hinterkopf kreischte bereits: „Was, wenn das die geheime Gästeliste für das nächste Privat-Shopping bei Dior ist? Oder das Rezept für den ewigen Glow der Zitzewitz?“

„Mein Herz!“, gellte Constanzes Stimme durch den Flur, ein Tonfall, für den jede Operndiva ihren ersten Tenor opfern würde. Sie presste die Hand auf das Seepferdchen-Muster über ihrer Brust. „Friedrich! Schnell! Mein energetisch ionisiertes Mondwasser aus der Küche! Meine Aura zieht sich zusammen wie eine zu heiß gewaschene Kaschmirweste!“ Friedrich, der Müller erklären wollte, dass man Tatorte erst einmal ausräuchern müsste, um das negative Chi der Gewalt zu binden, schoss los. Seine Leinenhosen flatterten wie Segel im Sturm, als er Müller beinahe von den Beinen holte. Constanze nutzte das kinetische Chaos. Mit der geschmeidigen Rücksichtslosigkeit, mit der sie sonst die letzte reduzierte Kelly-Bag vom Wühltisch riss, warf sie sich „taumelnd“ gegen Kevins Trage. Ihre Finger gruben sich in seine verkrampfte Faust und bogen den Daumen weg, bis er nachgab. Sie angelte sich das kleine Stück Metall und richtete sich auf, als hätte sie nur einen Fussel von ihrem Ärmel gezupft.
Kevin wollte Luft holen, um zu protestieren, doch in diesem Moment schüttete Friedrich ihm – in der Hektik des spirituellen Rettungsversuchs – die halbe Karaffe Wasser über das Gesicht. „Danke, Friedrich“, hauchte Constanze und verstaute das Metall in ihrer Pyjamatasche. „Ich spüre förmlich, wie meine Chakren wieder einrasten.“

Zehn Minuten später war das Haus endlich leerer. Die Polizei hatte Kevin und das Brecheisen mitgenommen, und Friedrich war von Inspektor Müller höflich, aber bestimmt nach draußen komplimentiert worden, um die offizielle Protokollaufnahme nicht weiter durch „astrologische Anmerkungen“ zu stören.

Genau in diesem Moment stürmte Trixie herein. Sie trug einen knallgelben Regenmantel (obwohl es nicht regnete) und hielt zwei Flaschen Prosecco unter den Armen.

„Constanze! Ich habe alles gesehen! Drei Streifenwagen! Das ist ja besser als ‚Tatort‘!“, rief sie und warf ihren Mantel auf einen antiken Stuhl. „Ist er weg? Der böse Mann? Und wo ist der heiße Polizist, von dem du immer erzählst?“

„Trixie, pshhh!“, zischte Constanze. „Friedrich ist unten im Garten und versucht gerade, die Rosenbüsche zu umarmen, um den negativen Vibe zu neutralisieren. Wir müssen in die Küche. Jetzt.“

Metall auf Marmor – ein scharfes, unschönes Geräusch. Trixie starrte den Stick mit offenem Mund an. Man sah ihr an, dass sie instinktiv nach einem Grund suchte, warum das Teil dort nicht liegen durfte.
„Ist das ein digitaler Schwangerschaftstest oder was?“, fragte sie und fischte sich ein paar Oliven aus einem Glas. „Ein USB-Stick, Trixie. Er war im Absatz des Zitzewitz-Manolos versteckt. Die Baronin hat ihre Geheimnisse offensichtlich mit ins Grab genommen, aber das hier ist der Generalschlüssel zum Keller.“ Constanze klappte den Laptop auf. Die Tastatur fühlte sich unter ihren Fingern klebrig an – Prosecco-Reste vom letzten Online-Shopping-Rausch. „Wir öffnen jetzt die Büchse der Pandora, Trixie. Entweder springt uns das pralle Leben entgegen, oder wir finden heraus, dass die Baronin nur ihre Steuererklärungen in Stilettos archiviert hat.“

Der Laptop quittierte den Stick mit einem mechanischen Husten, bevor ein Fenster aufsprang. „PROJEKT FLANELL“ leuchtete in schlichtem Courier auf dem Bildschirm. „Flanell?“, Trixie verzog das Gesicht. „Das klingt nach Senioren-Pyjamas und Rheumadecken. Wo sind die Diamanten?“ Doch der Inhalt fraß sich wie Säure durch ihre Erwartungen. Es waren Bilder. Keine geschönten PR-Fotos, sondern die Art von Schnappschüssen, die man macht, wenn man jemanden am sozialen Kragen packen will. Da war Dr. Siegbert Schlösser, wie er in einer schmuddeligen Hinterhof-Dönerbude einen Umschlag entgegennahm, der so dick war, dass man damit eine ganze Fußballmannschaft hätte bestechen können. Auf dem nächsten Bild sah man ihn in einem illegalen Hinterzimmer-Casino, den Blick so glasig vor Gier, dass man ihn fast durch den Bildschirm riechen konnte. Der ehrenwerte Stadtrat beim Glücksspiel – ein Mann, der sonst gegen jede neue Spielhalle wetterte, als ginge es um die Apokalypse. „Er hat das Hafengelände für den Preis einer mittelklassigen Handtasche an seine eigene Briefkastenfirma verhökert“, flüsterte Constanze. „Das ist kein Korruptionsskandal, das ist eine totale Ausweidung der Stadtkasse.“ „Und Kevin war der Laufbursche für die Entsorgung“, ergänzte Trixie. „Schlösser ist nicht gefährlich wie ein Bond-Bösewicht, er ist gefährlich wie eine Ratte, die man in die Enge treibt. Der beißt um sich, egal ob er dabei sein Seidentoupet verliert oder nicht.“

Ein tiefes, raubtierhaftes Grollen fraß sich durch die Stille der Auffahrt. Scheinwerfer schnitten wie Lichttentakel durch die Vorhänge der Küche und tasteten die Wände ab. Das war kein Dienstwagen der Polizei. Das war ein schwarzer SUV, dessen Motor so viel unterdrückte Aggression ausstieß, dass die Fensterrahmen leise mit zitterten. „Das ist nicht die Polizei, die vergessen hat, ihren Strafzettelblock mitzunehmen“, flüsterte Constanze und spähte durch den Spalt des Rollos. „Das sind Schlössers Aufräumtrupps. Er weiß, dass Kevin den Abgang gemacht hat, und er will seine digitale Lebensversicherung zurück.“ Trixie hielt die Flasche fest im Griff, bereit, sie dem Nächstbesten über den Schädel zu ziehen. „Was jetzt? Sollen wir sie mit Korken beschießen?“ Constanze sah den Stick an, dann die Kiste mit dem „modischen Sperrmüll“ im Kellerabgang. „Wir gehen nicht zur Tür, Trixie. Wir locken sie in mein Revier. Wenn sie Krieg wollen, dann bekommen sie ihn – nach meinen Regeln. Hol die Tombola-Schuhe. Die mit den 14-Zentimeter-Plateaus und den Absätzen aus gehärtetem Acryl.“ Ein schweres, forderndes Donnern erschütterte die Haustür. Keine Klingel, kein Klopfen – reiner Besitzanspruch. „Frau von Kneten-Hagelsieben!“, brüllte eine Stimme, die so glatt und gefährlich war wie Glatteis auf der Autobahn. „Wir wissen, dass Sie das Spielzeug der Baronin haben. Geben Sie es uns, und wir hinterlassen keine Flecken auf Ihrem Teppich.“ Constanze sah Trixi an. Ein gefährliches Funkeln trat in ihre Augen. „Bereit für den Guerilla-Krieg in Seide und Satin?“ Trixi grinste, ein fast schon diabolischer Ausdruck unter ihrem gelben Regenmantel. „Lass uns diesen Typen zeigen, dass man sich niemals mit Frauen anlegt, die wissen, wie man auf Metallabsätzen das Gleichgewicht hält.

Der Toupet-Flug: Showdown im Satin-Dschungel

Das Wummern an der Haustür fraß sich durch das Gebälk der Villa, bis die Kristalllüster im Flur wie ein verstimmte Glasharfe zitterten. Jemand da draußen hatte die Phase der rhetorischen Liebenswürdigkeiten endgültig verlassen. Conny spürte das Metall des USB-Sticks in ihrer Handfläche brennen – ein kleiner, kantiger Fremdkörper, der ihr Leben innerhalb einer Stunde von „Vogue“ auf „Aktenzeichen XY“ umgestellt hatte.

„Trixie! Die Kiste! Schnell!“, stieß Constanze hervor.

Trixie schlitterte um die Ecke, das Gesicht rot vor Anstrengung, während sie einen massiven Pappkarton hinter sich herzog. Die Aufschrift „Wohltätigkeits-Basar – Unverkäuflich (aus Gründen)“ war mit einem dicken, schwarzen Marker durchgestrichen worden, als hätte das Schicksal selbst den Inhalt aufgegeben. In der Kiste stapelte sich das Grauen: Plateauschuhe aus den Neunzigern, deren Sohlen dick genug waren, um als Fundament für ein Gartenhaus zu dienen, Cowboystiefel mit Metallkappen, die aussahen, als könnten sie Bierdosen im Alleingang zerquetschen. Dann waren da diese neonfarbenen Wedges. Schuhe, die man nur tragen konnte, wenn man entweder blind oder auf sehr speziellen Drogen war. Sie waren der unangefochtene Tiefpunkt ihrer Sammlung.
„Ich habe Herberts Bowling-Schuhe unten aus dem Keller gefischt“, keuchte Trixie und wischte sich eine Strähne aus der Stirn. „Die Absätze fehlen, aber das Aroma ist eine biologische Massenvernichtungswaffe. Wenn das Leder die Typen nicht stoppt, dann der Geruch von vierzig Jahren Käsefuß und Verzweiflung.“

„Rein damit“, befahl Constanze. „Wir verbarrikadieren uns im Schrank. Friedrich hat die Tür mit Stahlplatten verstärken lassen, nachdem er eine Doku über Einbrecherbanden gesehen hatte, die es gezielt auf limitierte Manschettenknöpfe aus der Ära der Industriellen-Barone abgesehen hatten. Er hielt seinen Schrank für das Fort Knox des gehobenen Mittelstands.“

Tür zu, Bolzen vor. Fast zeitgleich gab unten das Sicherheitsglas mit einem scharfen Knall nach. Die Schritte, die kurz darauf durch die Halle polterten, klangen nach viel Gewicht und absolut keiner Geduld.

„Frau von Kneten! Sparen wir uns das Theater!“, brüllte Schlössers Sicherheitschef von unten. Seine Stimme prallte von den Marmorwänden ab und kroch die Treppe hoch wie kalter Rauch. „Geben Sie uns das elektronische Spielzeug, und wir verschwinden, ohne dass ich Ihre Innenarchitektur neu ordnen muss. Betrachten Sie es als eine Form der modischen Entmilitarisierung.“

Constanze presste die Schultern gegen das kühle Eichenholz der Schranktür. Ihre Gedanken rasten. Während sie auf die Flecken an der Reispapiertapete starrte, überlegte sie fieberhaft, ob man Blut mit Mineralwasser wegbekam – oder ob die Wand für immer ruiniert war. Wenn Schlösser sie in diese Lage gebracht hatte, hoffte sie, dass sein nächstes Leben als Versuchstier in einem Billig-Labor endete.

„Trixie, den Plan!“, flüsterte Constanze.

„Ich bin bereit“, sagte Trixie und hielt ihr Smartphone hoch. „Ich habe die Kamera auf das Stativ zwischen den Kleiderstangen montiert. Wenn sie reinkommen, streamen wir das direkt auf die Facebook-Seite des ‚Stadtanzeigers‘ und auf meinen Instagram-Kanal. Titel der Ausstellung: ‚Die nackte Wahrheit über korrupte Immobilienhaie – Eine interaktive Performance‘.“

„Mutig“, kommentierte Constanze. „Und was machen wir gegen die zwei Schränke von Männern, bevor die Polizei eintrifft?“

„Wir nutzen das Gefälle“, sagte Trixie und deutete auf die obere Galerie des begehbaren Schranks, die über eine kleine Wendeltreppe erreichbar war. „Von oben haben wir die Lufthoheit.“

Draußen im Schlafzimmer war es nun still. Dann hörten sie das Rascheln von Kleiderbügeln. Die Männer waren im Raum.

„Sie ist hier drin, Chef“, brummte eine Bassstimme. „Die Tür ist zu.“

„Dann brechen Sie sie auf“, befahl eine zweite Stimme – Dr. Schlösser höchstpersönlich. Er klang nicht mehr wie der freundliche Denkmalschützer. Er klang wie ein Mann, der bereit war, über Leichen (und Designerschuhe) zu gehen.

WUMMS. Die erste Erschütterung traf die Schranktür.

„Jetzt oder nie!“, rief Constanze. Sie kletterten die Wendeltreppe hoch zur Galerie, wo die Tombola-Kiste wartete.

WUMMS. Die Türverriegelung gab nach. Mit einem lauten Knallen sprang die Tür auf. Dr. Schlösser trat herein, gefolgt von zwei Männern, die aussehen, als hätten sie ihre Nackenmuskulatur im Fitnessstudio gegen Verstand eingetauscht. Sie starrten in den scheinbar leeren, luxuriösen Raum.

„Wo ist sie?“, zischte Schlösser.

„Hier oben, Siegbert!“, rief Constanze von der Galerie herab. Sie stand dort wie eine moderne Jeanne d’Arc, nur statt einer Flagge hielt sie einen knallpinken Plateau-Schuh mit 15 Zentimetern Korksohle in der Hand.

Schlösser sah hoch. „Frau von Kneten-Hagelsieben, hören Sie auf mit diesem Kindergarten. Geben Sie mir den Stick. Er gehört Ihnen nicht.“

„Er gehört der Staatsanwaltschaft, Siegbert!“, konterte sie. „Und übrigens: Dieses Beige Ihres Anzugs beißt sich schrecklich mit Ihrer kriminellen Energie. Das ist ein modisches No-Go!“

Schlösser verlor die Geduld. „Holt sie da runter!“

Die beiden Schläger machten einen Schritt auf die Wendeltreppe zu.

„Trixie! Feuer frei!“, schrie Constanze.

Es regnete kein Leder, es peitschte eine Lawine aus Chemiefasern und harten Sohlen herab. Endlich waren Herberts Bowling-Schuhe mal zu etwas gut. Trixie schleuderte das erste Paar mit purer Boshaftigkeit. Der Treffer saß perfekt. Der Schläger taumelte rückwärts, krachte in die Regale und begrub sich selbst unter einem Berg aus teuren Hüten und billiger Pappe.

Constanze fixierte Schlösser. „Das hier ist für meine Nerven, Siegbert!“, schrie sie und warf. Die Metallkappe des Stiefels schlitzte die Luft und fegte Siegbert das Haarteil vom Kopf. Es war ein sauberer Treffer: Der Stiefel krachte ins Regal, und das Toupet flatterte als kläglicher Fetzen Seide hinterher. Stille breitete sich über seinem völlig kahlen Kopf aus.

„Meine Haare!“, gellte Schlössers Schrei durch den Schrank. Er fuchtelte vergeblich herum, während das Haarteil auf das Leder der Ballerinas klatschte. Es blieb dort als schlaffes, braunes Etwas liegen, das im harten Licht des Schranks jede Illusion von Natürlichkeit verloren hatte. Niemand wagte es, den Blick zu heben.
„Oh mein Gott, Trixie, hast du das gesehen? Er ist oben ohne!“, lachte Constanze und griff nach dem nächsten Geschoss: einem Paar neonfarbener Wedges.

Ein Schwall Chanel No. 5 ergoss sich über den Marmor. Der erste Schläger rutschte beim ersten Schritt weg, biss sich hörbar auf die Zunge und beschleunigte unfreiwillig auf dem Bauch. Er hinterließ eine glänzende Spur aus Luxusparfüm, bevor er unten mit voller Wucht in seinen Kumpel einschlug.

In diesem Moment hielt Trixie ihr Handy hoch. „Lächeln, Siegbert! Du bist live! Dreitausend Leute schauen gerade zu, wie du ohne Haare und mit kriminellen Absichten eine unbescholtene Bürgerin in ihrem Kleiderschrank belagerst! Die Kommentare sind übrigens köstlich – jemand fragt, ob du dein Toupet bei eBay versteigern willst.“

Schlösser erstarrte. Er sah in die Linse des Smartphones. Das Licht der Ringlampe, die Trixie für das perfekte Streaming-Licht installiert hatte, spiegelte sich auf seiner Glatze.

„Das… das ist illegal!“, stammelte er.

„Illegal ist es, das Hafengelände für einen Euro an sich selbst zu verkaufen, Siegbert“, sagte Constanze nun ganz ruhig. Der stechende Duft von Chanel stieg ihr in die Nase, während sie sich Stufe für Stufe nach unten arbeitete. Sie mied die rutschigen Stellen mit der Präzision einer Frau, die keine Lust auf einen weiteren Sturz hatte. Der grüne Schuh in ihrer Hand glänzte im fahlen Licht der Halle – ihr Ticket aus diesem Albtraum.

„Sie wollen den Stick?“, fragte sie und hielt ihm das silberne Ding unter die Nase. „Hier ist er. Aber wissen Sie was? Die Daten sind bereits per E-Mail an die Redaktion des ‚Spiegels‘ und an das Landeskriminalamt gegangen. Der Stick hier ist nur noch… ein hübsches Accessoire.“

In der Ferne waren Sirenen zu hören. Viele Sirenen.

Schlösser gab auf. Er setzte sich schwerfällig auf die Satin-Schuhe, die Schultern hingen ihm fast bis zu den Knien. In diesem Moment war er nicht mehr der Mann mit den Dossiers, sondern nur noch ein Häufchen Elend auf einem Haufen Luxusartikel. „Mein Leben… meine Karriere… alles wegen eines Paars Schuhe.“

„Nicht wegen der Schuhe, Siegbert“, korrigierte ihn Constanze. „Wegen der Tatsache, dass Sie den Mut einer Frau unterschätzt haben, die weiß, wie man auf 12-Zentimeter-Absätzen das Gleichgewicht hält.“

Die Polizei stürmte Minuten später das Haus. Diesmal war es nicht nur Inspektor Müller, sondern ein ganzes Einsatzkommando. Dr. Schlösser und seine Männer wurden abgeführt. Das Toupet blieb als Beweismittel (und aus ästhetischen Gründen) im Schrank zurück.

Epilog: Blaulicht und Bordeaux

Zwei Stunden später saßen Constanze und Trixie auf der Terrasse. Die Abendsonne glitzerte auf den Champagnergläsern. Friedrich war im Haus und räucherte das Schlafzimmer mit Salbei aus, um die „korrupten Geister“ zu vertreiben – Constanze ließ ihn gewähren, solange er nicht versuchte, ihre Schuhe zu segnen.

„Weißt du“, sagte Trixie und nippte an ihrem Glas, „das war die beste Performance meines Lebens. Die Klickzahlen gehen durch die Decke. Ich werde berühmt, Constanze!“

„Und ich brauche einen neuen Schrank-Organisator“, lachte sie. „Alles liegt durcheinander. Die Louboutins liegen bei den No-Name-Tretern. Es ist ein modisches Armageddon.“

Sie sah auf ihre Füße. Sie trug keine Absätze mehr. Sie trug flache, bequeme Sandalen.

„Glaubst du, wir kriegen das jemals wieder sauber?“, fragte Trixie und deutete auf das Schlachtfeld aus Satinresten, ausgelaufenem Chanel No. 5 und dem Toupet, das immer noch einsam auf den Ballerinas thronte.

Sauber ja, aber der Rest ist im Eimer“, murmelte Constanze. Sie wackelte mit den Zehen in ihren flachen Schuhen. „Eigentlich ist es ganz einfach: Wenn das Leben dir Zitronen gibt, wirf mit Manolos. Es ist befreiend, seinen Besitz als Munition zu betrachten.“ Trixie lachte und stieß mit ihr an. „Ein Hoch auf die Kollateralschäden! Und auf Herberts Schweißfüße – sie haben uns den Sieg gerettet.

„Auf die Schweißfüße“, wiederholte Constanze.

Ein letzter Schluck, dann stellte sie das Glas mit einem deutlichen Klirren auf die Marmorplatte. Die Stille, die darauf folgte, war das Beste am ganzen Abend. Morgen würde Friedrich versuchen, den Kleiderschrank energetisch zu versiegeln oder mit Salbei auszuräuchern, aber für heute reichte es. Sie betrachtete ihre schmutzigen Sandalen inmitten der Trümmer. Es war kein Hindernislauf und keine Prüfung – es war nur ein verdammt langer Tag gewesen, den sie gewonnen hatte. Sie sah zu Trixie, die Herberts Bowling-Schuh wie eine Trophäe hielt. Wenn das Leben sie das nächste Mal umschubsen wollte, würde sie einfach liegen bleiben und zielen.

ENDE

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